el petroglifo muerto. in memoriam (aullido)

la tina, mi fiel colega mestiza nacida durante una luna del sur (por eso su color blanco con algún antojo de canela), adora los paseos de sábado. le gustan todos, pero los sábados le resultan más paseo, acostumbrada a tantos años de obligaciones que sólo nos dejaban a nuestras anchas ese día libre acolchado por el próximo futuro de un domingo de quietud absoluta, de mullida felicidad indolente.

animada también por un ambiente que suele notar más dichoso que los otros días en los que las ocupaciones roban a las gentes de las calles o las dirigen obstinadamente hacia destinos marcados y obligados, disfruta intensamente de cualquier sensación que estimule sus sentidos, de cualquier visión linda en su retina, cualquier olor que regale su fino olfato, cualquier delicado son que acaricie su portentoso oido.

además ella no es rencorosa. ni exigente. nunca la verás resentida, aunque alguna contrariedad la haga caer algo más las orejas durante un tiempo que nunca se alarga porque nunca es larga su memoria para las cosas que no le gustaron. es una de sus muchas cualidades que la hacen adorable. y me refiero específicamente a éstas, que la hacen grande a mis ojos de felino, más egoista, taimado y hasta a veces vengativo, porque nunca se mostró dolida por haber venido a vivir a una ciudad como estelí. sé que aquí echa en falta calles arboladas, perros sanos y bien cuidados como ella, parques, playas,... es alguien que se conforma con poco, pero sabe distinguir bien cómo son esas pocas cosas que le dan la vidilla que entiende y busca y la hacen dormir feliz.

por eso, sin quejarse ni agriar su alegre ladrido, me pregunta muchas veces por qué aquí nadie parece darse cuenta de lo importante que es la belleza de las cosas para sentirse bien y vivir más; y que la belleza de las cosas no tiene que ver con la riqueza, con la plata o el dinero. que se pueden generar cosas tan bellas con lo poco que con lo mucho, sólo hace falta quererlo y esmerarse. la imaginación hace el resto. 

me ha preguntado una y mil veces por qué aquí la gente parece preocuparse tan poco de sus casas y de sus calles, de sus imprescindibles interiores y de esos exteriores en los que se desarrolla la vida colectiva y que tan abandonados le parecen a ella, o tan siempre iguales, o tan anodinos y olvidados de sí mismos... por qué ensucian indolentemente, no cuidan, no mantienen, aunque limpian y gastan agua como para nada, barren como se puede barrer un monte, todo mecánicamente y como sin sentido, sin saber muy bien qué es lo que definitivamente buscan o quieren.  y mientras y después, todo sigue como estaba, monótonos paisajes urbanos que nunca mejoran. 

"¿por qué matarón al petroglifo?", me pregunta tantas veces con su tono inteligente y a la vez de niño malo. "¿qué pasó con tanto árbol, por qué lo echaron de la ciudad?" "¿por qué hay una casa bonita y cien feas, por qué la bonita la hicieron casi siempre tan fea, con tanta reja de alambique y color de liquidación; por qué a las feas no las encalan sólo blancas y les dan la luz que tanto necesitan?" "¿por qué no sacan los jardines fuera, con tanta planta bonita que dejan dentro, y tan bien que saben hacer los jardines y tan lindos se verían en estan calles tan tristonas y dejadas?" "¿por qué han escondido el río y han hecho cauces tan feos que tienen siempre tan sucios?" "¿por qué no se divierten entre todos poniéndolo bonito todo para todos?" "por qué maltratan a los perros y a los ciegos viejos y a las viejas muy viejas si lavan tanto sus carros y sus camionetas". "¿por qué se ven tantos uniformes y tanta gente tan mal vestida?"... 

y así sigue, sin ton ni son preguntando y preguntando cosas que parezcan no tener pies ni cabeza pero yo sé por dónde va su cabecita y me devano los sesos para explicarle lo inexplicable, la mezcla turbia de falta de pasado y de futuro, de oportunidades que nunca se han tenido o permitido; intento alentarle que todo es cuestión de tiempo, que todo llegará, que allá de donde viene ella todo estaba igual no mucho antes de que ella naciera y que más tarde fue cambiando y lo hizo mientras ellas vivía su vida y sus años y llegó a parecer que había cambiado y que todo se había hecho más agradable y más habitable, aunque sólo en apariencia porque hay que tener en cuenta otras cosas y ...



...y así tina y lope pueden estar horas y días y noches divagando como lo hacen los animales, sin traumas ni preocupaciones, acerca de cómo hacemos nuestro mundo diario las personas, qué es lo queremos o hacia dónde vamos, qué nos deja satisfechos o nos da la plenitud aunque sólo sea por un instante. ellos viven minuto a minuto, día a día, como cuando nosotros éramos, digamos, naturales. ya saben, levantarse, ir a cazar, comer lo cazado, disfrutar del tiempo y del espacio, de la naturaleza (o defendernos de ella) hacer el amor, dormir, sobrevivir...

ahora todo se nos complicó en las manos y en la cabeza. los hombres ricos no lo son porque han llegado a una suma pobreza de espíritu y sensibilidad, de sentimientos. los hombres pobres son simples aspirantes a ricos. nos hemos encargado a conciencia de eliminar la tranquila y sencilla posibilidad de una existencia amable para todos, tan posible como ya casi impensable.

en estelí oí decir con sarcasmo a un tipo de ésos que se dicen cooperantes, sí, de esos que salvo honrosísimas excepciones que confirman la regla, vienen de ostentoso turismo pagado por la solidaridad de otros a zurzir en vez de coser, a parchear en vez de renovar o construir (¿reconstruir?), a no acabar o dejar en marcha nada, que "la foto general del nicargüense es la de un indio en chanclas, sentado en una letrina, con un celular de 100 dólares pegado a la oreja". 

lo más llamativo de todo esto es la foto del que hace la foto: estricta semana inglesa con concesiones extralight (o extra lite) de horas extra, camioneta del año, casa de habitación céntrica con todo y empleada, gastos profesionales, personales y familiares sin límites definidos, timba de póker cada viaje a managua, dos meses de vacaciones al año con billetes de avión a cargo de su oenegé, salario limpio de polvo y paja en origen... y una serie de perlas dialécticas cultivadas como la que ya les comenté: "este país se podía llevar como una empresa, para cuatro gatos que son" (no hay mención por supuesto a la sociabilidad de tal empresa), "a éstos -los nicas- me los tengo  bien calados, llevo tantos años aquí...; aquí no hay mucho que hacer..." (el caso es que no se va). 

y lo más sangrante es el pie o razón que pueda tener ese tipo de personajes para justificar lo que dicen, el malinchismo en el que se aco(mo)dan para rampar y campar por sus respetos, la falta de reacción autóctona, de nervio, garra o como quieran llamarlo; de inercia, autocompasión y complejo de inferioridad, que al final son los mismos males de los que sistemáticamente se han aprovechado, aprovechan y aprovecharán los perros del poder, los de aquí, de allá y de acullá, para mantener las cosas en su sitio (en su sitio de ellos).

pasan los días, los meses, los años, las generaciones... las reacciones no llegan. haberlas haylas, como las brujas, pero se disipan en su propia impotencia, en sus múltiples trabas exteriores y miedos internos; sobreviene la inercia, la falta de acción, que es la negación de la vida. como mucho nos quedamos en la inútil, continua palabra sentada, charlas de salón y café, repetitivas delante de su televisor estropeado hasta perder su propio sentido y el nuestro.

este mural se ha propuesto ser pintado día a día con palabras, pero palabras que sean luego dibujos y después dibujos que se pinten sobre paredes que más tarde sean paredes que se multipliquen y vayan creando un mundo que sea mundo cambiante de nuevas paredes que son murales que se expresan a sí mismos y a otros que se pintarán sobre nuevas paredes que construyan un espacio común y nuevo realizado en el espacio de todos tal como todos lo deseamos o deseemos. deseo es hacer, construir, dibujar, pintar, generar movimiento que genera espacios donde es posible una existencia más grata y a la vez fructífera, imparablemente existencia y movimiento y quietud que piensa y diseña y crea su nuevo deseo que será su nuevo hacer y crear y no parar salvo en el descanso del disfrute de lo logrado. todo siempre igual y todo siempre nuevo y distinto, como el querer verdadero.

así vivió tina, que se fue a esperarnos para nuestro siguiente paseo hace ya un año. se fue desde aquí, estelí, a otro estelí que ya estará queriendo y paseando y pintando con sus ojos y oyendo con sus orejas y durmiendo con sus sueños para esperarnos y seguir entonces y de nuevo todos sin parar de ser en este universo que nos ha creado y al que pertenecemos y al que debemos el movimiento que nos hizo posible y que debemos perpetuar en él.

en su memoria y hasta nuestro nuevo encuentro seguiremos sus vivos pasos. sin correas. ni miedo a ellas.

estimados ciudadanos..., señores reclusos (runruneo)

este gato, el otro día, día de difuntos, les mencionó. de pasada, pero muy agradecido a ustedes, señores reclusos. fue a propósito de mi habitual garbeo de cada "noche de don juan" por ésa para tantos última finca de recreo que aquí llamamos panteón. y que en otros pagos que ya paseé se suscribe como cementerio, camposanto, necrópolis..., en fin nombres que tiene y nunca le faltan.

y lo hice un poco por egoismo -que no me enredé en zarza(da)les, ni mi pelaje se pringó con sustancias de dudosa e inquietante procedencia, ni mi suave pezuña corrió el riesgo de verse atravesada por algún clavo oxidado o zaherida por el típico cristal subproducto de necrófilas bacanales tayacanas-. pero sobre todo lo hice movido por una agradecida admiración y sorpresa al saber que fue obra de ustedes, civiles ingenieros reclusos, en faena de construcción pública, que tal e igual tarea es la de limpiar y ordenar un espacio que la de planificar su enlosado o ejecutar el predio que se le decidiera.


y es que el año pasado corrí (y gravemente) dichos riesgos, cuya elusión sólo fue posible gracias a la paradigmática agilidad de mi especie, aunque al tiempo, las piruetas y danzas que hube de practicar corrieron el añadido peligro de ser distraidas de su eficaz ejecución por las imprecaciones que múltiples mortales, visitantes y acicaladores de las moradas postreras de sus ya inmortales familiares, lanzaban a diestro y siniestro en su consuetudinaria y piadosa visita anual al lugar. 

no era para menos. por allí no había pasado ni el sursuncorda con una escoba, una azada, un machete o instrumento similar de limpieza. una jungla, señores, en la que no precisamente mis selváticos orígenes me permitían estar a gusto: aquello era un charral de descuidos, una selva de abandonos, un lapidario serotal.

¿sería que ya se iban los responsables municipales y como nos amenazaban por esas fechas estaban "plegando", cerrando carpetas, arreglando su quiosquito a cuenta de dejar a su suerte aún dos meses de necesidades urbanas y ciudadanas?

en fin, no removamos mierditas ya secas (y retiradas) y aplaudamos hoy una iniciativa que ha permitido la visita humanizada a ese entorno que se ubica entre lo divino y lo humano. y aplaudamos sobre todo a sus artífices físicos, que de nada valen ideas y palabras y si no tienen la acción como consecuencia.

y aplaudamos más aún a estos nuestros señores reclusos, licenciados ya en tareas urbanas, que no dudan en echarse a los cauces que sus descuidados conciudadanos no encarcelados mantienen inmundos para librarlos de sus detritus "libres". como les vemos hacer en distintos puntos de la ciudad, permitiendo pensar en salubridades que casi estaban olvidadas y facilitando la primera infraestructura necesaria para otras reconstrucciones y avances de la ciudad en la que pasaremos la mayor parte de nuestras vidas.

no se olvida el gato de los que se acordaron de tal idea. una antigua costumbre que organizada y llevada a cabo en los exigibles  términos de dignidad de trato, pues trabajo es y el trabajo ha de ser ejemplo de relaciones dignas, se convierte en un beneficio centrífugo para todos sus partícipes. los que aplicaron la idea porque más lejos podrán llegar en los objetivos que les encomendaron sus votantes...; los que asumieron la idea y participaron en su correcta ejecución, porque nos demuestran su capacidad de integración, su derecho al respeto y a la consideración de sus iguales en libertad, siendo sus días más amables que tras la dura, angosta e insana reja; y, en fin, los habitantes del espacio beneficiado, por el disfrute que supone vivir en un mejor entorno así como por la satisfacción de ver cerca, útiles y beneficiosos a unos conciudadanos que un día tuvieron un problema del que nadie puede envanecerse de estar sagradamente a salvo.

acállense las bocotas malintencionadas y los ingenios mal pensados, aunque siempre por desgracia estarán ahí: hoy pensando que se trajo a los reos (como ellos los llaman) para ahorrar unos dineros que pasarán a ser pasto de escamoteos y corruptelas; mañana intentando convencer al incauto de que nunca son mejoras las que es capaz de acometer un marginado; y cualquier día, formando una nueva inquisición tan ciega y estúpida como para hacer auto de fe sin darse cuenta con sus propias miserias y pobrezas de espíritu. revisen su actitud y aptitud para con la vida. trabajen más y hablen menos. preocúpense de forma activa y positiva de lo que sucede en su entorno, pero siempre en clave de aportación y mejora, no buscando la discordia gratuita y la zancadilla fácil y envenenada. no vaya a ser que pensemos que deberían ser otros los encerrados.


y a ustedes, señores ingenieros licenciados ciudadanos reclusos míos: ánimos y felicitaciones; ya estoy esperando que les destinen a las cercanías de mi madriguera para prepararles un suculento almuerzo diario de sabroso marisco, manjar preferido de los míos.

¿que le he dado mucho bombo al tema? no se lo discuto: lo tiene.

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Román Polanski, Rubén Darío, otra vez Polanski y, por fin, Ortega (maullido y bufido)

quizá aquí no me lo conozcan demasiado a Román Polanski, pero este gato está empeñado en refrescar horizontes en un país pequeño que no debe estrecharse más y sí salir y buscar otros espacios que no sean los injustos mercados laborales de occidente, los que depara la mera emigración por problemas económicos. busquemos entre todos horizontes que nos traigan otras verdades y alientos, otras experiencias que nos sirvan aunque sólo sea para imaginar y crecer por dentro y hacer más rica y fructífera la existencia. ya, ya sé que piensan que al metapeño Darío no le fue del todo bien en esa vaina. pero me alegra disiparles tal fantasma.

si les basta con que el viaje de Félix Rubén García Sarmiento, alias Rubén Darío, sirviera como para que nicalandia apareciera en el mapa de las letras hispanas con carta de crédito irrevocable, y ensanchara la puerta que le habían abierto lúcidas plumas como las de Valle-Inclán o juan ramón jiménez al artificioso modernismo de espejo y salón, cancán y absenta que se había inventado la siempre decadente europa, más les valdría saber que el vate de Metapa fue el primer exponente masticable, salvando 60 arduos años de guerras mundiales salvajes o frías (pareciera puritita gastronomía lecteriana), del boom de la literatura hispanoamericana.  con todo lo que tal fenómeno ha supuesto para el mantenimiento, revolucionaria renovación y eclosión definitiva de aquellas rancias letras hispanas, encerradas en siglos de falsa reserva imperial y espiritual, y tan necesitadas del cosmopolitismo, la frescura, la creatividad, las raices y la imaginación animal que le ha regalado el duende americano a un sórdido mundo castellano que lo sometió, torturó y ultrajó, expolió y deformó durante siglos sin por el momento una previsible solución de recambio.

y es que Darío, una especie de Tom Waits de principios de siglo, díscolo y contestatario, alternativo, pasota, bohemio, trabajador inteligente y recurrentemente bolo creativo, vino a convulsionar un presunto mundo culto, malavejentado y perdido en su académico ombligo sucio de polvos y mugres autoritarias,  de perversas inquisiciones de la creatividad y la imaginación, y de agresivas manías persecutorias como única solución a la asfixia  que sus complejos de impotencia e inferioridad y sus dislates megalómanos le venían provocando desde tiempos de carlitos primerito de españita y quintito de alemanita, muerto de monasterio.

no tiene que maullarlo mucho este gato, que ya lo maullaron con mejor tiento y tino otros gatos como el galaico e imperecedero Valle, al que Rubén le vino a redimir con poemas, lenguajes y sensibilidades las ideas, los sentires y las preocupaciones, correspondiéndole Valle con su cerrado y culto aplauso y la celebración literaria de su inmortalidad en aquellas Luces de Bohemia que más habríamos de ver una y otra vez como mito y esencia los hispanos, en detrimento del falsario en insalvable Don Juan, tan propio de estas fechas de difuntos. 

y lo gritaron en tinta inmensos heterodoxos condenados a olvidos que Darío no conoció (Vargas Vila, Cansinos Assens) o poetas laureados (juan ramón), o simplemente asesinados por ser poetas (Miguel Hernández). si acaso mi maullido, novedosamente, se hace ahora bufido  por el de Metapa y bufa un nombre que les suena. que si ese son parece a primera vista no tener hilazón en el asunto, pronto verán que un capricho del destino, quizás el más literario de los caprichos, enreda esta pluma en un curioso juego de coincidencias y paralelismos que me apetece desenredar en beneficio del libre vuelo de las inquietudes de la voluntad. dicho nombre es rosario murillo, la que se convirtiera en la única verdadera pesadilla para la que le faltó coraje al poeta. exceso de sentimentalismo o debilidad de un hombre tranquilo, facilitaron que aquella mujer se hiciera su sombra más negra y su permanente amenaza, ávida perfidia de intereses de la que sólo le salvó la propia dimensión de su figura, su capacidad de poético distanciamiento y su sólido entorno de amistades incondicionales. un error al que no fue capaz de escapar pero del que su naturaleza se sustrajo con una suave autocondena a la paciencia, aunque nunca a la transigencia, cualidad vacía en aquella acosadora. la historia de ambos, silencio a gritos y rémora oscura de un gran hombre, volvería a repetirse en su esencia estructural, si bien con alcance, contenido y desenlace abruptamentes distintos, en otra página más actual de la historia nicaragüense.     

es así como un simple viaje, aunque sea interior, apoyado por viejas (libros, prensa) o nuevas (redes de cultura e información) herramientas humanas, puede transferirnos, abrirnos y desvelarnos amplias, importantes y amabilísimas dimensiones que teníamos tan cercanas como cerradas. espacios que nos hablarán de nosotros mismos y de todo lo que somos nosotros mismos como entes pertenecientes a la mágica realidad del universo que nos engendró, al que pertenecemos y al que siempre retornaremos en forma de energía, memoria, sustancias básicas y tiempos cosmogónicos. 

viajes que nos empujan a un necesario afuera, como el que hoy les propongo para que se acerquen a conocer a otro verdadero revolucionario de las sensibilidades en un mundo cada vez más hostil a la imaginación y el librepensamiento, y cada vez más melifluo y sofisticado amigo del pensamiento único y la anulación del poco margen que al humanismo le resta.

y me dirán cuál es el disparate y por qué les vengo a platicar ahora sobre un polaco apátrida condenado hace poco por culpas pasadas y, si abominables en su momento y objeto, ahora llevadas a una caprichosa vergüenza que viene a ratificar la cervantina sinrazón que tantas veces a nuestra razón se nos hace. y por qué y a cuento de qué interponer la reivindicación de nuestro aeda norteño. se lo cuento breve, luego se lo ajusto en un plisplás y quizás por fin no se me desconvenzan. utilizo para ello ardid de plumífero empedernido, por más que ya no me quede o no me interese aspirar a plumífero a sueldo (sin que por otra parte me temblara la muñeca ante contratos como los que suelen apesebrar a vargasllosas o pérezrevertes prematuramente cotizados).    

así que, ameritando (hago fervientes votos porque alguna vez mis ahora ya paisanos destierren tal verbote de sus muletillas orales, háganlo aunque sólo sea por Rubén)  que ayer por fin salió lindo escrito de la pluma de un viejo amigo, otro apátrida aunque éste de raiz gabacha, Bernard Henri-Lèvy, de título clásico y morigerado, A Román Polanski, me es ingrato recordarles que: 

76 años de creatividad y búsqueda de las fibras sensibles del arte sobre los platós cinematográficos, en los guiones de la pasión narrativa y dramática, tras los  rutilantes ojos mecánicos que tantas facetas nuevas nuestras nos ha desvelado el mundo del celuloide, han sido encerrados con togada frivolidad tras las rejas del siempre impasible régimen carcelario. un hecho reconocido por el acusado, aislado por sórdidas circunstancias que la justicia ciega tantas veces impone, de vana transcendencia en su contexto real y en la ambigüedad de su aplicación, ha dejado en helado suspenso  la labor que pronto nos legará un valioso patrimonio inmaterial de incalculable alcance. 

el cuchillo en el agua, repulsión, cul-de-sac, la semilla del diablo, macbeth, el baile de los vampiros, ché?, chinatown, el quimérico inquilino, lunas de hiel, el manantial y la doncella, el pianista, serán títulos indispensables en la historia del cine alternativo, los cuales cómo no Polanski tuvo que entreverar de otros más comerciales y con la poca sustancia que suele arrojar la cinematografía cuando las productoras mandan. pero al lado además de su ámbito de profesional y artista, son experiencias humanas en diversos descarnados ámbitos los que nos conmueven ante la figura del polaco sin tierra devenido. infantil conocedor en fuga de la inquisición nazi por sus ancestros judíos; joven y terrible convidado de piedra a la enloquecida versión  psicodélica de la gringolandia profunda y fundamentalista (que asesinó  a su primer gran amor arrancando de su entraña, prácticamente en vivo y en primer plano,  al hijo que esperaban); y víctima y victimario en fin de una época de enloquecidos postulados de progreso, ensangrentados con todas las pérdidas de conciencia imaginables a tal altura de presunto avance histórico).  así como él, muy bien pudieran haber acabado woody allen, el 90% más o menos de los rockeros de culto, tanguistas, mariachis, copleros y copleras, actores y actrices de todos los tiempos y procedencias, más toda esa tripulación del carro de los comediantes y los artistas, tribu tan utilizada como hipócritamente denostada por el buen orden establecido para las costumbres necesarias a la docilidad y la obediencia que el sistema necesita, celebra y disfruta.

llegados a este punto cambiemos la orientación de la silla y, como pide Henry-Lèvi, avergoncémonos de seguir callados y quietitos ante abominaciones reales, mucho más dañinas y peligrosas, y sin embargo disueltas en el falso pudor de la conveniencia de quienes se afanan en dominarnos y abusar de nosotros. si los errores de Polanski o Darío, que batallaron sin éxito sus vidas enteras para escapar de las iniquidades que les acarrearon, aún purgándolas con creaciones y servicios de altísimo significado para el colectivo humano, los persiguieron hasta el final, ¿cómo es que figurillas de barro innoble, por más que hayan sido cocidas en los hornos más impetuosos de la guerra y el poder, se salvan sin secuela de estridentes delitos impenitentes, imposibles de perdón alguno en su inescrupulosa negación mil veces manipulada, gravísima reincidencia cerril y psicótica, deleznable insulto a todas las justicias, las inteligencias y sus sensibilidades?

y aquí se cierra el literario viaje y círculo mágico de sinos y coincidencias, convertido en laberinto desenredado aunque sólo sea para la reivindicación de la necesaria, instructiva, reflexiva y aleccionadora memoria histórica, en medio de una época que intenta a duras penas excavar las fosas de los muertos de la barbarie y recuperar algo de tanta dignidad perdida, asesinada, sepultada, encontrar una serenidad que no significará jamás recuperar nada sino simplemente reconciliar y asegurar el sueño y la sonrisa renovada, soltar sus zopilotes para que devoren los restos putrefactos que de otra manera siempre amenazarán con infectar todo nuevo presente.

aquí aparece la ofensa personificada en alguien a quien le tocó por haberse colocado donde él quiso y quiere mantenerse. aparece aquí por su cercanía y por tantos motivos labrados a propio pulso. aunque muchos otros pudieran ahora haber ocupado su lugar, el juego de los acontecimientos y los caprichos históricos del destino, los hechos y los nombres ordenan poner al comandante ortega,  dicen que presidente, como protagonista de este deplorable epílogo. porque incapaz de sacudirse ni sustraerse a la enigmática figura de un ente de difícil catalogación pero de escalofriante trayectoria y presencia, y enfebrecido simulador capaz de embargar la dignidad de un país entero por mantener la impunidad de una conducta abominable ya definitivamente en todos los códigos razonables, demuestra sin ser capaz de percibirlo, lo inadecuado e impropio del punto al que ha llegado su existencia. incapaz de darse cuenta de que su actitud le denuncia ante el mundo como más sospechoso de cualquier sospecha que se le fundamente, e incluso que se le invente, persigue una autodestrucción que conlleva la destrucción de todo un país por el que se afana en mentir que vela. 

sobrevolamos así, para no contaminarnos, su infértil mundo de reivindicada pobreza, de falsas reconciliaciones acosadas por azuzadas jaurías, de erotismo familiar y liberista con el mas cruento capitalismo o con el capitalismo autoritario  del más chabacano popularismo bolivarista (aquel espadón que no podía ver a los negros)... observamos con visores de distancia sus juegos de manos (que solían ser de villanos) con reos aspirantes a presidentes de la república, o con excapos de sus íntimos enemigos ahora íntimos lo contrario; vemos su tosca interpretación del Maquiavelo más duro: el poder ni se crea ni se destruye, sólo se transforma para mantenerse; para lograr ese fin todo medio es válido, por perverso que resulte; el poder tiene la capacidad de dar a su dominados la imagen de sí mismo que más que le interesa... y no deja de aparecer entonces la figura bipolar de un macbeth tropical impotentemente hipnotizado por su milady murillo. finalmente sólo llegamos a vislumbrar la triste figura de un patético poseso de ambición, abusando sistemática y compulsivamente de una joven y exhausta nicaragua, extensión nacional de otra joven que todos conocimos como zoilamérica, contra tantas paredes internas y externas, indígenas o internacionales, repelladas con la frialdad más áspera, cruel y ausente.    

muchos otros en este u otros países podrían haber sido los accidentales protagonistas últimos de este capítulo, tantos otros. pero este gato ahora vive en Estelí, en la Nicaragua profunda. y Rubén Darío y Román Polanski aportaron las significativas coincidencias de pedagógico alcance. déjenlo todo en coincidencias literarias.

para los más intrigados, para los investigadores, para los incrédulos, para los inquietos:

Rubén Darío, semblanza (de josé carlos rovira, buen amigo, alternativo y cátedro en alicante).

Valle-Inclán, vida y personalidad (taller d'investigacions valleinclanianes, buenos trabajos sobre este gallego de inmenso mal genio).

juan ramón jiménez, biografía (fundación zenobia campubrí, su compañera de alma y vida).

rafael cansinos assens, fotobiografía (fundación arca, su propio sitio web póstumo).

Vargas Vila, panfletario y libertario ( por carlos vidales en la rana dorada)

Rubén Darío y la dramática persecución de rosario murillo (por carmen conde, entrañable escritora y pertinaz investigadora literaria, marginada por el machismo academicista hispano).

Román Polanski (la página oficial del director -excuse me but in english-).

Román Polanski (en la Wikipedia, con sus wikifallos pero útilmente generalista).

el caso de zoilamérica en envío, de la uca-managua.

el caso de zoilamérica en univisión (entrevista con algún dato curioso, pero errática en general -¿por qué la prohibieron?-).

una historia de abusos sexuales de daniel ortega, presidente de Nicaragua (de los foros de el país, primer periódico en tirada de españa).

rosario murillo, su currículum wikipédico
gioconda belli desmenuza posición clerical de rosario murillo (cómo se deben querer).
jaime morales carazo, ¿quién es? (por aquello de los "íntimos").
simón bolívar por karl marx (todo un repaso; lo siento por los nostálgicos, pero la de este espadón criollo, más vale no menearla demasiado).